tag:blogger.com,1999:blog-218095572024-03-18T20:12:59.134-07:00Vistazos PoéticosSitio para difusión de poesía chilena, latinoamericana y mundial. Se espera aportar con estos vistazos y pinceladas al enriquecimiento de la percepción poética y el conocimiento de los más diversos estilos.Ceciliahttp://www.blogger.com/profile/18159761968602022458noreply@blogger.comBlogger85125tag:blogger.com,1999:blog-21809557.post-25034522158701096302021-06-04T07:29:00.000-07:002021-06-04T07:29:51.230-07:00MARIELA RUIZ TAGLE participa en FIP PALABRA EN EL MUNDO<iframe style="background-image:url(https://i.ytimg.com/vi/lImPm5P49ds/hqdefault.jpg)" width="480" height="360" src="https://youtube.com/embed/lImPm5P49ds" frameborder="0"></iframe>Ceciliahttp://www.blogger.com/profile/18159761968602022458noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21809557.post-58251683504884685182021-06-04T06:45:00.001-07:002021-06-04T06:45:52.297-07:00Natalia Espinoza, en el FIP PALABRA EN EL MUNDO<iframe style="background-image:url(https://i.ytimg.com/vi/XPp9KqU2QRU/hqdefault.jpg)" width="480" height="270" src="https://youtube.com/embed/XPp9KqU2QRU" frameborder="0"></iframe>Ceciliahttp://www.blogger.com/profile/18159761968602022458noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21809557.post-51896643461480752222021-05-28T12:06:00.001-07:002021-05-28T12:06:37.072-07:00Natalia Espinoza, en el FIP PALABRA EN EL MUNDO<iframe style="background-image:url(https://i.ytimg.com/vi/XPp9KqU2QRU/hqdefault.jpg)" width="480" height="270" src="https://youtube.com/embed/XPp9KqU2QRU" frameborder="0"></iframe>Ceciliahttp://www.blogger.com/profile/18159761968602022458noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21809557.post-26275484899700075282021-05-27T11:36:00.001-07:002021-05-27T11:36:23.456-07:00CECILIA PALMA PARA EL FIP PALABRA EN EL MUNDO<iframe width="480" height="270" src="https://youtube.com/embed/qRNymPbRB-Y" frameborder="0"></iframe>Ceciliahttp://www.blogger.com/profile/18159761968602022458noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21809557.post-47948999667677127742021-05-19T07:32:00.000-07:002021-05-19T07:32:21.879-07:00Pajaros - Alejandra Basualto<iframe width="480" height="270" src="https://youtube.com/embed/U2isJRY1gcE" frameborder="0"></iframe>Ceciliahttp://www.blogger.com/profile/18159761968602022458noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21809557.post-88444087087473800272021-05-19T07:24:00.001-07:002021-05-19T07:24:16.662-07:00Alevi Peña, poeta de La Serena, Chile, para FIP PALABRA EN EL MUNDO<iframe width="480" height="270" src="https://youtube.com/embed/e88VpyLNBGQ" frameborder="0"></iframe>Ceciliahttp://www.blogger.com/profile/18159761968602022458noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21809557.post-16284486175587687792021-05-18T14:39:00.001-07:002021-05-18T14:39:40.451-07:00MATÍAS HERMOSILLA, poeta chileno, participa en FIP PALABRA EN EL MUNDO<iframe style="background-image:url(https://i.ytimg.com/vi/ZVFPQsZYcw0/hqdefault.jpg)" width="480" height="360" src="https://youtube.com/embed/ZVFPQsZYcw0" frameborder="0"></iframe>Ceciliahttp://www.blogger.com/profile/18159761968602022458noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21809557.post-18277714729502828232021-05-13T15:19:00.000-07:002021-05-13T15:19:11.003-07:00ALFREDO LAVERGNE, PARA FESTIVAL FIP PALABRA EN EL MUNDO<iframe style="background-image:url(https://i.ytimg.com/vi/vnwyi4dC62g/hqdefault.jpg)" width="480" height="270" src="https://youtube.com/embed/vnwyi4dC62g" frameborder="0"></iframe>Ceciliahttp://www.blogger.com/profile/18159761968602022458noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21809557.post-19154240946156427412021-05-11T09:33:00.001-07:002021-05-11T09:33:27.998-07:00Ana Rosa Bustamante para FIP PALABRA EN EL MUNDO, 2021<iframe width="480" height="270" src="https://youtube.com/embed/s-1oUh8zrmM" frameborder="0"></iframe>Ceciliahttp://www.blogger.com/profile/18159761968602022458noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21809557.post-80694434625672922372021-05-11T08:36:00.001-07:002021-05-11T08:36:32.131-07:00Miriam Leiva en el Festival Internacional: FIP PALABRA EN EL MUNDO 2021<iframe style="background-image:url(https://i.ytimg.com/vi/uH24QcM82u8/hqdefault.jpg)" width="480" height="270" src="https://youtube.com/embed/uH24QcM82u8" frameborder="0"></iframe>Ceciliahttp://www.blogger.com/profile/18159761968602022458noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21809557.post-40491223123490102422018-08-03T06:47:00.001-07:002018-08-03T06:47:22.347-07:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5zGXtllkASp6uN08VkUZ3MoIRcB5HsUHkv4XzAF4kv0RImMhgFrI44ATKP5iRMWDXrsyJk_gzPH57oAk9TqCv5x2yfe00OWeFsRaqUHyHkHkBgqX6qfsshiyeMZKv-kZ7pntC/s1600/Athena.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1182" data-original-width="1600" height="236" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5zGXtllkASp6uN08VkUZ3MoIRcB5HsUHkv4XzAF4kv0RImMhgFrI44ATKP5iRMWDXrsyJk_gzPH57oAk9TqCv5x2yfe00OWeFsRaqUHyHkHkBgqX6qfsshiyeMZKv-kZ7pntC/s320/Athena.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="mso-fareast-language: ES-CL; mso-no-proof: yes;"><!--[if gte vml 1]><v:shapetype id="_x0000_t75" coordsize="21600,21600"
o:spt="75" o:preferrelative="t" path="m@4@5l@4@11@9@11@9@5xe" filled="f"
stroked="f">
<v:stroke joinstyle="miter"/>
<v:formulas>
<v:f eqn="if lineDrawn pixelLineWidth 0"/>
<v:f eqn="sum @0 1 0"/>
<v:f eqn="sum 0 0 @1"/>
<v:f eqn="prod @2 1 2"/>
<v:f eqn="prod @3 21600 pixelWidth"/>
<v:f eqn="prod @3 21600 pixelHeight"/>
<v:f eqn="sum @0 0 1"/>
<v:f eqn="prod @6 1 2"/>
<v:f eqn="prod @7 21600 pixelWidth"/>
<v:f eqn="sum @8 21600 0"/>
<v:f eqn="prod @7 21600 pixelHeight"/>
<v:f eqn="sum @10 21600 0"/>
</v:formulas>
<v:path o:extrusionok="f" gradientshapeok="t" o:connecttype="rect"/>
<o:lock v:ext="edit" aspectratio="t"/>
</v:shapetype><v:shape id="Imagen_x0020_2" o:spid="_x0000_i1025" type="#_x0000_t75"
style='width:170.25pt;height:126pt;visibility:visible;mso-wrap-style:square'>
<v:imagedata src="file:///C:\Users\cpalma\AppData\Local\Temp\msohtmlclip1\01\clip_image001.jpg"
o:title="Athena"/>
</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><!--[endif]--></span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Athena Farrokhzad<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Suecia<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Poeta, dramaturga, traductora, crítica literaria,
activista, sueca nacida en Teherán, vive desde temprana infancia en la ciudad
de Gotemburgo. Su poemario Suite en blanco (Vitsvit, 2013) sitúa varias voces
poéticas en contextos relacionados con el exilio, el racismo, la blanquitud,
los lazos entre lengua e identidad, la escritura como un arma que deconstruye
el orden jerárquico en que estas voces poéticas existen. Athena Farrokhzad ha
publicado junto a la poeta rumana, Svetlana Cârstean, la obra Trado (2016).<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-size: 16.0pt; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Suite en blanco<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Mi familia arribó a este sitio envestida con las ideas de
la tradición marxista <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Apenas llegamos mi madre rellenó la casa de duendes de
jardín <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Sopesando el mejor o peor sitio dónde plantar el árbol de
navidad plástico <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
como si el problema fuese de ella <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Pasaba los días diferenciando entre vocales cortas y
largas <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
como si los sonidos que salían de su boca <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
pudieran quitar el aceite oliva de su piel <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Mi madre permitió que el cloro corriera a través de la
sintaxis <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Tras los signos de puntuación se hicieron sus sílabas más
blancas <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
que un invierno del norte de Suecia <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Mi madre edificó para nosotros un futuro no de calidad de
vida sino de <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
cantidad <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
En la bodega del sótano de nuestra casa de los suburbios
alineaba tarros en <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
conserva <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
como ante una guerra <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Pasaba las tardes buscando recetas y pelando papas <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Tal si su propia historia estuviera cifrada <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
en típicos platos de pescado como La tentación de
Jansson. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Pensar que chupé de esos pechos <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Pensar que ella vació su barbarie en mi boca<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>________________________<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Mi madre dijo: parece que nunca ha pasado por tu mente <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
que tu nombre es la cuna de la civilización <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Mi madre dijo: La oscuridad de mi vientre es la única
oscuridad que dominas<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
________________________________________________<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Mi madre dijo: Eres una soñadora nacida para transformar <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
miradas rectas en bizcas <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Mi madre dijo: Si pudieras considerar las circunstancias
como atenuantes <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
permitirías fácilmente mi inocencia <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
___________________________________________<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Mi madre dijo: Nunca menosprecies el sacrificio que hacen
las personas <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
en formular verdades para ellas posibles de sobrellevar <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Mi madre dijo: Ni siquiera al comienzo tu vida era viable<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
_______________________________________________________<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Mi madre dijo: Una mujer arrancó los ojos de su madre con
los dedos <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
para que la madre se salvara de ver la ruina de su hija<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
___________________________________________<o:p></o:p></div>
<div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Traducción: Alejandro Urrutia<o:p></o:p></b></div>
<br /></div>
Ceciliahttp://www.blogger.com/profile/18159761968602022458noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21809557.post-72220883036792089372018-03-23T08:18:00.000-07:002018-03-23T08:18:21.336-07:00LANZAMIENTO LIBRO "GRITO" DE CECILIA PALMA<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3AzXO9K2ZGTdzIGYdI3OdHfA41w28-DUQCWlJCPDhQtaBLKQVsmf2BRcGTsu4Lu10jxVthfJK0pGTv2QqXpN03z_Q7CFOTQI0s3_9rMVwY9NkvQSGHgfTjYFEV5MZODwM7QeT/s1600/INVITACI%25C3%2593N+GRITO.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="637" data-original-width="1280" height="159" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3AzXO9K2ZGTdzIGYdI3OdHfA41w28-DUQCWlJCPDhQtaBLKQVsmf2BRcGTsu4Lu10jxVthfJK0pGTv2QqXpN03z_Q7CFOTQI0s3_9rMVwY9NkvQSGHgfTjYFEV5MZODwM7QeT/s320/INVITACI%25C3%2593N+GRITO.jpeg" width="320" /></a></div>
<br />
Cecilia Palma, poeta y editora, nacida en Santiago de Chile, ha publicado los poemarios, A pesar del azul, 1992; Asirme de tus hombros, 2002, Piano bar, 2007; Vuelvo de Siberia esta Tarde, 2011 y 2015; Confesión Vertical, en 2014 en México.<br />
<br />
Traducida al alemán, italiano, rumano, inglés y ucraniano.</div>
Ceciliahttp://www.blogger.com/profile/18159761968602022458noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21809557.post-40176421132206057302017-09-08T05:50:00.002-07:002017-09-08T05:50:56.052-07:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0GEmsnVG1i1m7CeQzCZL1p7613LbLnD-dCqYlHP1CD5o2JY03fY__vy6r_MUah6rBsp3rARXSDDvWPZ6UAPWhrvpgUgDmFObLoq4bFJrVvFYFqEaTgpHeav-T_OBUSuuKrUvt/s1600/con+arturo+corcuera++y+theodoro+elssaca.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0GEmsnVG1i1m7CeQzCZL1p7613LbLnD-dCqYlHP1CD5o2JY03fY__vy6r_MUah6rBsp3rARXSDDvWPZ6UAPWhrvpgUgDmFObLoq4bFJrVvFYFqEaTgpHeav-T_OBUSuuKrUvt/s320/con+arturo+corcuera++y+theodoro+elssaca.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<b><span style="color: #0c343d;">En la Confitería Torres, con el poeta peruano Arturo Corcuera y con Theodoro Elssaca. </span></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><span style="color: #0c343d;">(creo que esto fue más o menos el 2012)</span></b></div>
</div>
Ceciliahttp://www.blogger.com/profile/18159761968602022458noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21809557.post-84007313722033836482017-09-07T11:26:00.000-07:002017-09-07T11:26:25.547-07:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Se vende humo<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Libro de Joaquín Escobar que reúne
12 textos, ligados como una columna vertebral por el concepto que da el título
a la obra publicada por N<b><i>arrativa Punto Aparte </i></b><i>(2017)</i>.
Este joven talento tiene la gracia, así creo, de apartarse de los
motivos e historias a las que nos tiene acostumbrados -y por qué no decirlo-
aburridamente acostumbrados, gran parte de la narrativa actual. Y es que los relatos
de Escobar con su lenguaje identitario nos revela la intensidad existencial de
una parte de la sociedad, desde un escenario principal con historias comunes
aunque auténticas, que nos llevan desde amoríos, carretes, una chica que
colecciona ejemplares de La Náusea o gemelos ladrones, hasta a una estudiante
de literatura que trabaja en un call center; historias que poseen originalidad
tanto en su factura como en el desarrollo del nudo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Los personajes, creíbles todos,
generalmente muestran más que el tópico corporal, el psicológico; la mayoría -sino
todos- los cuentos, contienen citas o aluden a algún escritor esencial, por lo
que el libro se convierte, de alguna manera, en un cosmos narrativo intelectual
que obliga al lector a estar atento al devenir de los personajes y a la razón
por la cual se está aludiendo a tal o cual. Otra de las características de <b><i>Se
vende humo</i></b>, es que los protagonistas de los relatos son siempre jóvenes
con cierto cuestionamiento de la realidad; en general son historias que
podríamos llamar “negras” en el sentido de que en el trasfondo de éstas, casi
siempre existe un conflicto social importante que obliga al personaje a
posicionarse en uno de los flancos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">El traslape de los relatos logra
componer un imaginario único con un ambiente narrativo en el que la crítica a
la sociedad no está ajena; muy por el contrario, de manera inteligente, el
autor mezcla la cotidianeidad con una impronta realista. El concepto de vender
humo que -ya se mencionó- es transversal a las historias, es consecuente con la
falta de fe, la promesa inútil, la idea que se vende y que no es cierta; la
certeza de aquello por lo cual no vale la pena luchar. Es el humo, la nada, lo
volátil en un mundo de concreciones y realidades. Notable conjunto de cuentos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;">
<i><span style="font-size: 9.0pt; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Cecilia Palma<o:p></o:p></span></i></div>
<div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;">
<i><span style="font-size: 9.0pt; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Poeta y editora<o:p></o:p></span></i></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKHxivgdMMeFXQfoLhzBNAJFxjVZxs6dOgqcoI8g1YnoJzjLQXN6LwfPUmzXyQBM7ks45BbMrlhJnugN0-WfaAgbRLAuazgbgTQnTCQC3t7QAumnTjxzYS5dL8S7sQDpe5fGia/s1600/portada-se-vende-humo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="300" data-original-width="190" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKHxivgdMMeFXQfoLhzBNAJFxjVZxs6dOgqcoI8g1YnoJzjLQXN6LwfPUmzXyQBM7ks45BbMrlhJnugN0-WfaAgbRLAuazgbgTQnTCQC3t7QAumnTjxzYS5dL8S7sQDpe5fGia/s1600/portada-se-vende-humo.jpg" /></a></div>
</div>
Ceciliahttp://www.blogger.com/profile/18159761968602022458noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21809557.post-53731780129866494752017-03-01T06:48:00.001-08:002017-03-01T07:26:24.441-08:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">YA NO SOMOS VÍRGENES, de Ingrid Odgers<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Terminé de leer hace unos días, <b><i>Ya nos somos vírgenes</i></b> de
Ingrid Odgers, Ediciones Orlando. Versátil escritora y poeta que nos
sumerge esta vez en un mundo interno, muy privado, muy íntimo con la historia
de esta mujer, Erika, avecindada en la ciudad de Concepción, separada, con
hijos y una difícil sobrevivencia. La novela está escrita en primera
persona y tiempo presente en la mayor parte y posee un lenguaje liviano, claro
y conciso, sin adornos que entorpezcan el hilo de la historia. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<b><i><br /></i></b>
<b><i>Ya no somos vírgenes</i></b> se divide en capítulos cortos que
corresponden a experiencias diarias de Erika y su lucha por vivir, por<i><span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"> ser</span></i>, por levantar el rostro frente al
mundo, a su familia, a sus padres –aún vivos-, a la sociedad, e incluso, a esos
(as) amigos (as) que dieron vuelta el rostro al enterarse de su orientación sexual.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Me parece una apuesta valiente la de Ingrid pues pone sobre
la mesa el tema homosexual en nuestro país; y eso es, aunque ya no un tabú, una
acción de rebeldía. Y es que estamos inmersos, a estas alturas de los años y
siglos, en una cultura hipócrita y hostil frente a la aceptación de aquellos
que viven una sexualidad diferente. Posee la novela episodios eróticos muy bien
escritos, sin ningún atisbo vulgar; y recalco esto porque tiende a pensarse que
si un trabajo literario trata de la homosexualidad, es, necesariamente
grotesco. Abajo con los prejuicios de una vez por todas. Ese es mi llamado. En Chile
son pocos los escritores que han desarrollado estos temas, pienso, por ejemplo,
en Jorge Marchant Lazcano, Pablo Simonetti, Carlos Iturra… entre otros (as); la mayoría, varones. En poesía, sin embargo, son
las mujeres las que se atreven a tocarlo con más frecuencia; y, la verdad es
que en toda la literatura gay que he leído de nuestro país, tanto las historias
como los versos, son reflejo del amor, de la búsqueda, de la atracción que
cualquier ser humano puede sentir por otro, ya sea del mismo sexo o no.<o:p></o:p><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Erika a través de su historia va dejando en claro su propia
lucha, sus sentimientos, su tristeza y, a veces, desesperanza; las dificultades
que enfrenta por la cesantía y la dependencia económica de su ex esposo; el
desgano de no encontrar su propio sitio en el mundo, el juego que significa
mentirle a todos y tener que ocultar los sentimientos que la embargan. El
amor que nos relata –a María Belén- es conmovedor. No dejo de pensar en mis
propios sentimientos cuando he tenido pérdidas amorosas o dudas frente a mis experiencias
y no veo ninguna diferencia entre aquello que relata el personaje y yo. El amor
es amor, eso es todo. No hay más vuelta que dar al tema. <o:p></o:p><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b><i>Ya no somos vírgenes</i></b> es una novela para conversarla, para
tratarla, para hacerla pública; para que la sociedad atienda y desarrolle la
inteligencia emocional necesaria y vernos, por fin, a todos por igual con
iguales derechos. Las opciones son muchas en la vida, nosotras (os) tomamos los
naipes que deseamos asir. Lo demás es la propia aventura y búsqueda; y, por
tanto, un camino personal que ha de ser respetado. <o:p></o:p></div>
<div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;">
<b>Cecilia Palma<o:p></o:p></b></div>
<br />
<div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;">
<b>Santiago, marzo 2017</b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2Hx2vXqYwl2QFBpsRXegA2NNViBSeK4vQKwS5I3EcI6XtjJJmTKero5DINGb92ZoYWUY0C1fzfW97MpC43mnhbj5m0rRZKGgLCB_tGC0c5hVgJO5hLq3hjqe0S5kutMCB9f4R/s1600/foto-ingrid-megusta-ok.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2Hx2vXqYwl2QFBpsRXegA2NNViBSeK4vQKwS5I3EcI6XtjJJmTKero5DINGb92ZoYWUY0C1fzfW97MpC43mnhbj5m0rRZKGgLCB_tGC0c5hVgJO5hLq3hjqe0S5kutMCB9f4R/s1600/foto-ingrid-megusta-ok.jpg" /></a></b></div>
<b><o:p></o:p></b></div>
Ceciliahttp://www.blogger.com/profile/18159761968602022458noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21809557.post-88715101503600685092014-01-16T04:46:00.000-08:002014-01-16T05:02:01.348-08:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;">
<b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;"><br /></span></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYg2xJHd6g-YXVYMAcxLzWskHN1gmmBwwlgEztgN3mQMhd2kzCgO3ryOUz_tEMm98y_TBOv9fs18oYC7dWR_0VSpvsLWt7F08-8H1RuV-mRkcI488meWeqD-o779bhJMh7ig7p/s1600/Juan_Gelman_-presidenciagovar-_31JUL07.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYg2xJHd6g-YXVYMAcxLzWskHN1gmmBwwlgEztgN3mQMhd2kzCgO3ryOUz_tEMm98y_TBOv9fs18oYC7dWR_0VSpvsLWt7F08-8H1RuV-mRkcI488meWeqD-o779bhJMh7ig7p/s1600/Juan_Gelman_-presidenciagovar-_31JUL07.jpg" height="320" width="306" /></a></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;">
<b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">JUAN GELMAN O EL POETA ELEGIDO</span></b><b><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 14pt;"><o:p></o:p></span></b></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;">
<b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">Por Cecilia Palma</span></b><b><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 14pt;"><o:p></o:p></span></b></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">XX Feria del Libro</span><b><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 14pt;"><o:p></o:p></span></b></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">Córdoba-Argentina</span><b><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 14pt;"><o:p></o:p></span></b></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;">
<i><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">(Septiembre, 2005)</span></i><b><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 14pt;"><o:p></o:p></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">“Nací en Villa Crespo, en Buenos Aires.
Nací ahí porque en un momento tan delicado como un alumbramiento, quise
acompañar a mi madre” (1). Esta curiosa poética de vida nos devela el calibre
de un poeta como Gelman. En él hasta lo más sorprendente fluye con una
naturalidad digna de ancestrales sabidurías. El poeta nace en 1930. En su
juventud formó parte del grupo “<i>El pan duro</i>” compuesto por amigos
escritores que al calor del entusiasmo </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">se autoeditar sus
primeros trabajos.</span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;"> <b>El Pan duro</b></span><b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;"> </span></b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">fue un grupo bastante heterogéneo, sin embargo, entre sus miembros
existen una serie de rasgos comunes que los hacen participar de un imaginario
colectivo: el rescate de la urbe como protagonista de lo cotidiano, </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">los giros y la atmósfera de la poética del tango, el uso del lenguaje
coloquial y la mancomunión de lo estético con lo político. Todos estos
creadores eran parte de una juventud rebelde e inconformista que tuvo por
escenario grandes hitos de la historia, en una época políticamente
convulsa: </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">La Revolución Cubana, la intervención
norteamericana en Santo Domingo, Vietnam, Argelia, etc.</span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">Desde el comienzo el discurso poético de Gelman fue subversivo, a pesar
de las consecuencias que pudiera traerle.</span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;"> </span><b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">Violín y otras
cuestiones</span></b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">fue el primer libro que “<i>El pan duro</i>”
publicó en 1956, con un prólogo entusiasta de Raúl González Tuñón. La obra se
instaló inmediatamente en el escenario literario de la época. González Tuñón, a
quien Gelman conociera en un recital en el teatro “<i>La máscara</i>”, se
habría maravillado con su poesía y muy especialmente con “<i>El caballo de la
calesita</i>”, que consideró magistral.</span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt 90pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">Trajin, ciudad y
tarde Buenos Aires</span></b><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt 90pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">Aire de plaza ruido
de tranvía</span></b><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt 90pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">(Galopando una música
de tango</span></b><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt 90pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">gira el caballo de la
calesita)”...</span></b><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">Gelman tenía entonces 26 años; e irrumpe con su poesía en el círculo de
las letras. Poseedor de una voz ágil, fresca, variada en tonos y matices donde
prevalece el verso libre, sin embargo, </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">demuestra que también
puede escribir sonetos de buena ley.</span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">Para nadie es un misterio que la vida
de Gelman no ha sido fácil. Al decir de Vallejos; “<i>él sabe en carne propia
que hay golpes en la vida tan fuertes..</i>.” Este sino trágico queda de
manifiesto en gran parte de su obra:</span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt 90pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt 90pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">Cuerpo que me temblás
entrado al alma/</span></b><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt 90pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">frío que me enfriás/
manito tuya</span></b><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt 90pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">manando sombra/
sombra/ sombra/ sombra</span></b><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt 90pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">¿paro tu deshacerte
en algún lado?/</span></b><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">Sin duda Gelman es un sobreviviente a
pesar de sí mismo, y su poesía está inserta en la otra historia de
Latinoamérica<b>;</b></span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">su voz ha asumido múltiples formas en
lo poético. Sus desdoblamientos le permiten escribir como </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">John Wendell, Yaminokuchi Ando, Sydney West y otros que develan otras
particularidades de su escritura. De estas singularidades nos habló a su paso
por Santiago donde recibió el Premio Iberoamericano Pablo Neruda. Gelman nos
explicaba que esos poetas inventados por él, le permitieron </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">realizar una suerte de catarsis para salirse de sí mismo. De paso, estos
poetas constituían una provocación a las corrientes populistas que sostenían que
la poesía tenía que ser nacional, de esta manera Gelman invierte la proposición
populista al proponer con los “traducidos”, que podían ser tan argentinos como
cualquier otro, y que el idioma es una manera de entender el mundo, de
enfrentarlo, de padecerlo.</span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">Gelman, transita de una tradición
poética a otra y crea un lenguaje personal que en general se caracteriza por la
ausencia de puntuación; la proliferación de barras diagonales al final y entre
sus versos; la aparición de neologismos; que expresan lo que de otra forma no
podría ser dicho; la repetición de palabras, la profusión de interrogantes en
las que hay que detenerse un instante por su profundidad y cuyas respuestas
dejan en silencio; el uso recurrente del diminutivo que convoca ternura, compasión,
sin tener que redundar en la imagen.</span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">La poesía de Gelman en muchos casos se
vuelve determinante, es en sí misma una certeza, una verdad poética
insoslayable; por ejemplo: en la conclusión del poema “Límites”, nos dice:</span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 90pt;">
<b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">Sólo la esperanza tiene las rodillas
nítidas.</span></b><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 90pt;">
<b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">Sangran.</span></b><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">“El tema de la poesía es la poesía”</span></b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">; ha dicho Gelman.
“Ella </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">no tiene temas prohibidos, aunque
jamás, agrega, escribiría un poema a Hitler; ni siquiera para putearlo”; y nos
dice –“escribir no es una mera cuestión de voluntad. Cuando me toca me toca, y
no hay vuelta”.</span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">La nueva poesía debía negar a la poesía
establecida para existir como tal. El tema de cambiar el mundo desde la
literatura, y en particular desde la poesía, es un concepto que abrazan las
llamadas Vieja y Nueva Poesía; </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">la diferencia radica
en los modos de ejecutar el proyecto y a riesgo de qué. En la Nueva Poesía, el
poeta ya no cantará desde su escritorio sino desde la trinchera; la suya será
un alma más que comparte el peligro y las vicisitudes de la vida. Un
participante activo de la historia que se teje.</span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">En Gotán por ejemplo, se muestra
claramente la voz diferente que se apodera del discurso poético. Ya no más
metáforas ni ritmo perfectos, sino un discurso cotidiano, que va desde una
fuerte proclama a la ternura máxima. Así mismo suele cambiar los tiempos del
hablante. Por ejemplo:</span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt 54pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">Ha muerto un hombre y
están juntando su sangre en cucharitas,</span></b><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt 54pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">querido juan, has
muerto finalmente.</span></b><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">En el primer verso se identifica una
imagen fuerte indicando que ha muerto un hombre; como si fuese un anuncio o un
titular de periódico; en el segundo el muerto es nombrado en primera persona:
Juan; </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">que podría ser cualquier persona,
incluso el poeta. Se juega a la ambigüedad, ¿quién es el hablante?, ¿un hombre,
una mujer, un padre?; y sin embargo, en el transcurso de la lectura sabemos que
es una protesta desde el amor. Es en sí mismo un mensaje de denuncia y de
impotencia. Deja entrever que Juan es un asesinado político; sobre todo en los
dos últimos, haciendo una alusión simbólica de la inmortalidad de las ideas:</span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 14pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt 54pt; page-break-after: avoid; text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">Vigilemos a ver
dónde brotan sus manos</span></b><b><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 14pt;"><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt 54pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">empujadas por su
rabia inmortal.</span></b><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">El lector es el encargado de construir
la realidad desde los versos, en ellos sólo se insinúa, no la aborda ni
transcribe; </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">quien lee, se </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">transforma casi en cómplice del poeta rearmando la realidad a medias.
Gelman trabaja con la intertextualidad, mezcla lo literario y lo ordinario o
distintos niveles expresivos dentro de un mismo discurso.</span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 14pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">Ángel Rama expresa : “A pesar del
celebrado imperio de la novela en América Latina, sigue siendo la poesía, como
fue desde los orígenes, el ágil instrumento de búsquedas y encuentros, la audaz
y voladora vanguardia de las letras...”; y uno de sus exponentes máximos es sin
duda Juan Gelman; cuya obra delata una ambiciosa búsqueda de un lenguaje
trascendente, ya sea a través del realismo crítico y el intimismo, primeramente
y luego con la apertura hacia otras modalidades, la singularidad de un estilo,
de una manera de ver el mundo, la conjugación de una aventura verbal que no
descarta el compromiso social y político, como una forma de templar la poesía
con las grandes cuestiones de nuestro tiempo. </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">Antes del Premio Pablo Neruda; recibió en el 97 el Premio Nacional de
Poesía y a principios de este año también el Premio Reina Sofía en su versión
decimosexta, fallo que sería difundido por la Universidad de Salamanca,
indicando que es “<i>autor de títulos imprescindibles para la poesía Argentina
y contemporánea</i>”. A este imprescindible he tenido la suerte de conocer en
su reciente visita a Chile en el mes de julio, con motivo de recibir el
Iberoamericano Pablo Neruda. “<i>El gran vínculo de su obra con la cultura
popular y el carácter original, riguroso y conciso de su creación fueron las
razones fundamentales que esgrimió el jurado de honor del Premio Iberoamericano
de Poesía Pablo Neruda, para otorgar el galardón en su versión 2005</i>”; con
estas palabras el Ministro de Cultura de mi país, don José Weinstein, hizo
pública la información de que el favorecido para recibir el galardón que otorga
por segundo año consecutivo el Ministerio de la Cultura, era el poeta argentino
Juan Gelman; justo el año en que el mundo entero celebra los 400 años de la
primera edición de El Quijote de la Mancha, y que en nuestro calendario
nacional estamos conmemorando a los poetas Jorge Teillier, Rolando Cárdenas,
Gabriela Mistral, y a Óscar Hahn que cumple 50 años desde la publicación de su
primer libro. Todos ellos, y también Gelman, entre otros; </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">poetas indispensables que han entregado a nuestras letras </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">una obra que sin duda permanecerá para las futuras generaciones de
América Latina y el mundo.</span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">Cuando nos adentramos un poco en la
vida del poeta Juan Gelman y encontramos pasajes en los que cuenta su vida,
donde narra, por ejemplo, que en una época enloquecida escribió 9 libros,
pasando noches en vela, en las que se le encontraba por la mañana dormido sobre
su máquina de escribir, recordamos en el Quijote la cita “<i>se enfrascó tanto
en su lectura, que se le pasaban las noches leyendo de claro en claro, y los
días de turbio en turbio</i>”... ambos tocados por la misma locura de la palabra,
de la fertilidad creativa del verbo y pareciera que esta coincidencia de
fechas, los premios de Gelman y los 400 años del Quijote; </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">no fuera casual.</span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">A don Alonso de Quijana, las lecturas
le poblaron el seso con sus obsesiones, a Gelman, incansable escritor, autor de
una treintena de libros de poesía, dos óperas y libros de prosa; ha dejado en
su obra, todas las obsesiones de una vida. Las suyas, nos dice; han sido la
infancia, el amor, la mujer, la muerte, el otoño y la revolución. Así en su
texto “Estos poemas”, nos dice:</span><br />
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;"><br /></span>
<b style="text-indent: 90pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">estos poemas esta colección de papeles
esta</span></b><br />
<b style="text-indent: 90pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">manada de pedazos que pretenden
respirar todavía</span></b><br />
<b style="text-indent: 90pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">estas palabras suaves ásperas ayuntadas
por mí</span></b><br />
<b style="text-indent: 90pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">me van a costar la salvación</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">y la estrofa final:</span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt 90pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">y no me quejo ya que</span></b><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt 90pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">ni oro ni gloria
pretendí yo escribiéndolas</span></b><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt 90pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">ni dicha ni desdicha</span></b><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt 90pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">ni casa ni perdón</span></b><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">Hay que destacar que Gelman a pesar de
su dura experiencia, no se dejó llevar por la derrota, al contrario
siguió </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">buscando el milagro de vivir y su
persistencia tuvo frutos: su poesía ha tenido múltiples reconocimientos a nivel
mundial, pero sin duda, el hecho más importante en esta etapa de su vida, ha
sido el encuentro con esa joven (su nieta) que lleva en sus ojos, los ojos de
su hijo y de su nuera. Él mismo dice: “<i>El poeta se atará al palo mayor de su
ignorancia para no caer en sí mismo, sino en otro país de aventura mayor,
muerto de miedo y vivo de esperanza</i>”.</span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">En lo personal, solo me queda decir que
siento una gran satisfacción de haber compartido con Juan Gelman con ocasión
del recital que ofreciera en la Sociedad de Escritores la tarde del 12 de julio
del presente año. En esa oportunidad, la Casa del Escritor, allá en el Barrio
Plaza Italia, era una fiesta, y la voz del poeta calaba hondo entre las más de
trescientas personas que brindaron por la humanidad de su poesía.</span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 8pt;">NOTAS:</span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 8pt;">1- (Extracto de “El pibe Juan”, Revista La Maga)</span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
</div>
Ceciliahttp://www.blogger.com/profile/18159761968602022458noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21809557.post-50235364872031389802011-02-10T06:06:00.000-08:002011-02-10T06:16:33.502-08:00HALCONERO<p align="left"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8LgNGphcsR-4k8Nk9DnQo_HUK_WaDWwL3FK9gKbPF9tumpWFbXlnNY0Wtpf_Z_nRlU-5-_XgvYomPj_hrFUNzPxonimTKHAH58qFBAg3XisOWsR9qeMDrNoTKMs1m5cVMMFaF/s1600/hue%25C3%25BAn.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 266px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5572062849799992562" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8LgNGphcsR-4k8Nk9DnQo_HUK_WaDWwL3FK9gKbPF9tumpWFbXlnNY0Wtpf_Z_nRlU-5-_XgvYomPj_hrFUNzPxonimTKHAH58qFBAg3XisOWsR9qeMDrNoTKMs1m5cVMMFaF/s400/hue%25C3%25BAn.jpg" /></a></p><p><strong>JAIME HUENÚN, poeta chileno</strong></p><p><br />Si cada forastero se detiene<br />en la sombra del árbol sobre el agua,<br />yo me detengo en la lámpara de aceite,<br />en el pan mojado por la niebla<br />y en la alta ventana de la niña<br />que juega con su anillo en las alcobas.<br />Yo soy el hombre del bosque, el halconero<br />nocturno, embozado, cabizbajo<br />que olfatea al venado y a la luna<br />y se embriaga en los muelles de madera.<br />Veo el salto de los peces en las islas<br />que han nacido de los ahogados,<br />y es un fulgor de muerte que me alegra,<br />un cruel destello de oro en el silencio.<br />Los rapaces han comido de mi oreja,<br />de mis manos y de mi memoria;<br />hambrientos de sí mismos, ya no vuelan<br />si no sacian su apetito en mi carne.<br />Los boteros que ya pasan por el río<br />me cancelan el peaje entre las sombras:<br />sal marina, alcohol, tabaco de hojas,<br />mujeres de ordinaria contextura.<br />Aquí veo amanecer la luz del río<br />y a las aves que cantando se marchitan.<br />Aquí vengo a navegar por la locura<br />donde todos los demonios se reúnen.<br />Veo lejos la cara de mi padre<br />escuchando al sacerdote envuelto en pieles<br />y los libros donde escribe el polvo<br />el destino de los cuerpos luminosos.<br />Ebrio palpo el pelaje de tigrillos<br />que me acechan la sangre y la simiente,<br />animales que extraviados me padecen<br />y olisquean mi mirada en los reflejos.<br />Yo soy el hombre del monte, el pajarero<br />que desgarra con sus águilas el campo,<br />el que habla sólo con las uñas<br />y los picos de sus aves asesinas.<br /><br /><br />(Reducciones, Editorial del Aire, Temuco) </p>Ceciliahttp://www.blogger.com/profile/18159761968602022458noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-21809557.post-30299372031432957302011-02-09T13:56:00.000-08:002011-02-09T14:03:38.078-08:00Ventana Abierta [escrito por Christian González Díaz ]<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyar6Cb5CM6ys8z2NN7msuJiz5Ice8zAvwjvQOaMNL9OunnoJ_jiEjKiuRhpOPcMU0NSpqUhC0ZygXZGuGMzscLXUapSJK3WXVNOtkKi-HsOxLdXOw0HPiQEt4fHz_efEuHwNv/s1600/219.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 263px; height: 340px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyar6Cb5CM6ys8z2NN7msuJiz5Ice8zAvwjvQOaMNL9OunnoJ_jiEjKiuRhpOPcMU0NSpqUhC0ZygXZGuGMzscLXUapSJK3WXVNOtkKi-HsOxLdXOw0HPiQEt4fHz_efEuHwNv/s400/219.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5571813825095463634" /></a><br />¿Qué hacer? Caminamos, los que podemos hacerlo. Se arrastran otros. Vuelan los más afortunados. Más a la altura de nuestros ojos siempre se divisa una Ventana Abierta. Encontré primero lo que señala Cristián Gómez O. de The University of South Dakota, sobre la antología de estos veintiocho poetas de la generación que cruza los paralelos; se desfila por ellos desde los E.E.U.U. hasta el sur de la isla de Chiloé en el Chile contemporáneo, lejano y propositivo de lo realizado por las generaciones que siguen a esta, que nos presenta Julián Gutiérrez en Fin de Siglo, nueva poesía chilena de los 80. Gómez dice “que de acuerdo a lo que él mismo (Gutiérrez) señala en el prólogo, pertenecen a la generación del '87, aquella que tendría ciertas coincidencias no sólo etáreas (todos nacieron en la década del sesenta, salvo Isabel Gómez, 1959), sino también, tal como lo plantea el propio Gutiérrez, citando a su vez a Jesús Sepúlveda, una “cierta pertenencia a una visión de mundo, una sensibilidad, un lenguaje y una formación relativamente similares”. Luego leí el aporte que señala la poeta chilena de San Bernardo Anita Montrosis, que nos dice: “que toda antología sin duda es un aporte ineludible para la memoria de las letras. De Armando Roa a Víctor Hugo Díaz, de Isabel Gómez a Leo Lobos, el antologador une a 28 autores de la promoción Post-87, nacidos entre 1959 y 1967, que comienzan a publicar a partir de 1987. Este libro es una muestra poética situada en la posmodernidad”. Anita abarcó otro segmento que aparece en la antología, dando valor a las letras de presentación del libro que ahora navega entre mis horas.<br />Después de leer lo expuesto y comprender que, de todo, por más lejano que parezca en la retórica, podemos encontrar una ligazón que permita unir lo que en principio se dice no unido. Voy a comenzar por establecer que los comentarios que se vienen, responden a dos arbitrarias conclusiones que se han ido formando entre conversaciones, los paseos por el barrio Lastarria ahí donde se emplaza la sede de la Editorial Ventana Abierta en busca de este libro. La Editorial y el trabajo sistemático de Gutiérrez permite a los lectores, a los amigos interesados en las letras que emergen del Chile literario, formarnos desde este universo a la realidad que percibimos y situarnos en el escenario de los poetas que anteceden la generación a la que pertenezco. La primera conclusión responde a las críticas de Cristián Gómez y Anita Montrosis, que se refieren arbitrariamente, como la antología y en general las conclusiones que uno desarrolla en la vida, a los aspectos que logran encajar de manera cariñosa en el mundo adquirido por las horas de lectura, el recorrido y el encuentro con estos personajes que forman parte de la antología. <br /><br />Ellos, han elegido mencionar a una parte de los poetas, por las razones que a cada uno le corresponden de acuerdo a su experiencia. Yo buscaré, y con ello aparece la segunda conclusión, mencionar la poesía de aquellos que han compartido conmigo el viaje, entregándome un portal al universo que ellos componen y dándome notas claras respecto a la búsqueda y la presencia. Señalo entonces que la razón de esta crítica, busca aumentar la invitación a la lectura de esta obra antológica, y en lo general, potenciar y espaciar de manera armónica la presencia de estos autores en la referencia que poseen las generaciones que siguen laborando en el legislar del universo. <br /><br />Es así como comprendo, vivo y recuerdo. La voz del poeta transforma direccionalmente las sensaciones hacia un orden, orden en el cual “la Palabra” gobierna al pueblo, y es ella, y no el discurso quien interfiere en el pensamiento humano. Conversas en silencio. Algo fluye desde tus pupilas. Tal vez lo infinito de mi lenguaje. Así comienza el primer recuerdo del tripulante pasajero Francisco Véjar, (1967). Su poesía que es también la palabra, señala desde el comienzo de CAPÍTULO DE NOVELA, su pertenencia, su búsqueda, el conocimiento de un estado no real, el cual no podemos alcanzar para confirmarlo. Pertenezco también a esta ciudad, creo en la ficción que encarna, el sueño de alguien que no se reconoce y se busca incesantemente en los espejos… Pertenezco a esta ciudad, mas algo nos une y separa del abismo – de cuartos vacíos y sombras que se encuentran un instante en lo que está más allá de nosotros. Posee Francisco Véjar, un incalculable archivo de imágenes y experiencias que hacen de su poesía una estación permanente para los lectores que han de encontrarse con su obra. Los lugares son comunes para quienes se encuentran con sus letras, el metro, el autobús, el Austin-Mini, van situando un viaje que nos permite estar presente en su historia. La estación Leopoldo María Panero, nos hace presente el viaje, el poeta que se recuerda en su necesaria reflexión, en sus necesidades, en la cordura y la locura señalada por los espectadores y pasajeros. Aquí dejamos lata de cerveza, colillas que se acumulan en ceniceros, cenizas que se acumulan en cementerios. <br /><br />Observamos el funcionamiento del camión de basura mientras el dipsómano vuelve urgente a la estación a beberse el crepúsculo Nevermore. Es tan bella la ruina, tan profunda que ni siquiera el tiempo nos puede destruir. Niebla en la calle Miguel de Cervantes, niebla en la estación Leopoldo María Panero. Disfruta Véjar del recorrido con sus personajes, les brinda homenaje a los que han de mantenerse distantes de los mercaderes de la inocencia, de la pobreza, de la hipocresía, de la falsa moral, común a todas las culturas tras el silencio de casi toda la humanidad. Mas del silencio rescata la posibilidad de platicar libremente con los vivos y con los muertos que ama. <br /><br />Del mismo año, quien partió con “Piedras rodantes” en el mil novecientos ochenta y ocho. Malú Urriola (1967) denota en sus textos el placer que le provoca escribir. La realidad se hace lamentable pues estamos asistiendo, ante el silencio del mundo que no lee, a una masacre masiva, estamos siendo cómplices de la colonización del mercado, de la mundialización de los errores, y es la poesía que nace de la palabra de Malú Urriola la que coacciona para que esto se revierta y deje de ser el presente una película a la cual asistimos. Soy un sueño aberrante. Y por cargar este deforme destino he aprendido a desprenderme de las gentes como se desprenden las plumas de los pájaros, las palabras de las palabras y las hojas del viento. En el hablarse a sí misma como primera lectora denota su conciencia sobre lo infinito, su preocupación por los débiles y su mirada sobre lo trágico de su destino. Los gatos chicos a veces mueren apretados en el hocico de una perra y parece que juegan y mueven la colita pero se están muriendo. Hacen globitos con la sangre mientras la lengua arranca y el sol lúdico tironea su sombra. Vibrante participe de la ciudad y de sus recovecos. Malú nos entrega una fotografía certera de lo necesario y apunta deslices sobre lo que no debería preocuparnos. Cierro los ojos y me abandono al batir de sus alas, yo que no tengo, me conformo con escuchar el ruido del vuelo. <br /><br />¿Escuchas? Son olas. Olas que se alzan para fundirse en un océano infinito, algunas se levantan como cabezas humanas en mitad del horizonte, si cierras los ojos puedes escuchar a una india cantar en mitad del desierto, y sin embargo la pasión bruta del alma enjuaga este aburguesado deseo de nombrar miserablemente hasta las cosas innombrables, el nombre del nombre, y amanece. Fui arrojada del infierno para adorar la belleza.<br /><br />Punto aparte para referirme al poeta Sergio Rodríguez, (1963), que ha hecho de la pedagogía su campo de aprendizaje; las aulas, los recreos y las reuniones sus escenarios y experiencias. La manifestación de las letras de Rodríguez Saavedra urbaniza la imagen, haciéndola apta para todo público y a disposición de los transeúntes de ambas veredas. El poeta Raúl Zurita, Premio Nacional de Literatura escribió refiriéndose al libro Tractatus y mariposa, sobre la literatura de Sergio Rodriguez Saavedra: “Sencillamente magistral…,renueva la tradición del poema entendido como historia, como crónica, como testimonio, señalando un nuevo rumbo y una nueva mirada”. Decisión, cojo el lápiz como una abeja extraviada de la flor y me pregunto si el aguijón será de tinta o veneno. Sabe bien de ciudad y expresión artística, sabe de espacios y de necesidad, recorre la historia por las calles y pasajes, deja las avenidas para quienes disfruten del ruido, el smog y las multitudes. Reconoce cercana a su piel la indiferencia y restriega sobre su cuerpo la historia para desprenderse. Escribo memoria en este embarcadero cuando sus redes traen más frío del que podemos recordar. Queda solo el tejido de las barcas, el grito de Ulises llamando en vano a este perro ahogado en otro siglo. Rostros que hace tiempo parecen condición del pasado observan sospechando que trafique el vino amargo de los naufragios. De alto sentido y cadencia, Rodríguez Saavedra se muestra ante el espectador de sus letras en calma, desprendido de toda molesta interferencia al sentido, a la razón. Dejándonos conocer sus expectativas, entregándonos silencio en el minuto adecuado para permitirnos viajar con él en su conmovedor transito. Y PREGUNTAS QUIÉN SOY, el mismo que se desviste y descalza cada noche para amarte, que anuncia su llegada con el correo perdido, ese que tiene muchas cicatrices en el cuerpo y algo de sangre en el alma, que enseña a leer y escribir con mensajes de agua, el que solo aprende los rostros que quiere, guardándose los odios para otro día, que gusta del futbol y los libros, la mesa servida para los ausentes, que no te habla mucho porque siempre, quiere escuchar como rompes el silencio, un hombre formal, yo, Rodríguez Saavedra, Sergio.<br /><br />Mirarse en el espejo y no ver por detrás, presentir que afuera anda libre un túnel que se tragó esta historia. La vieja pared de los conjuros, el tiempo olvidado en la caverna, al revés de esta imagen, como un hueco entre dos sitios. Sergio Ojeda Barías, 1965. Conoce el frío de Puerto Natales. Yo conozco de sus letras “Pedazo de mundo” que aparece en el fin y en el principio, como su primer libro. El valle agradece su nombre propio, no vaya a ser que después le cierren los candados del paraíso y todo sea una mariposa de neblina. Su brillante colaboración en revistas literarias ha sido quizás resultado del encuentro en sus años mozos, entre otros que no recuerdo o aún no conozco, con los poetas Mario García, Sergio Rodríguez, Leo Lobos a principios de los años ’80 en la facultad de humanidades de la Universidad de la Serena. Desde ese centro de estudios de filosofía y educación, Sergio Ojeda nos baña de su poesía, de rock, de su descontento y nos muestra un sinfín de iconos imposibles de confundir. De madrugada las palabras van mordiendo café, se aferran al mundo, son cristales que vuelven al líquido. La historia del hombre trae restos de verdad y llenamos la copa de recuerdo en desuso… En un acto de fe construimos diálogos acerca de todas las cosas y jamás dejamos traer la noche a nuestro dormitorio. Que sería del poeta si no luchara contra el entorno mezquino que lo rodea, que sería de él, si dejase la noche muda de lamentos, sin la música, sin las copas, sin el brillo de la botella vacía. Y más aún, como equilibrar ese mismo grito con el deseo mudo de las noches y en ese equilibrio acarrear multitudes, pedazos de vida que se apegan al cuerpo como una maldición. Sabemos que no existe nada peor que la indiferencia, retomamos una y otra vez las imágenes, las noticias, los colegas que llegan al cuarto piso ahí en la calle Amunátegui en el centro de Santiago de este Chile que acompaña. Sabemos por las letras de Ojeda que la ciudad no duerme, siempre está despierta esperando los oídos, los ojos y el palpitar de nuevos corazones.<br /><br />Destapo el abismo bajo la cama, la frialdad entra buscando refugio. <strong>Cecilia Palma</strong>, (1962). Viaja por la ciudad con documentos, llega a sus lugares y deja su protección sobre la mesa para decirnos que tiene movilidad propia. Sabe de carretas y de la textura del cemento, escribe la tristeza de esta ciudad para propiciar nuestra conciencia. En una esquina deslumbrando a la muerte, observa las figuras que como sombras pasean por calles padeciendo de vida, vida fortuita y cansada, congelada en algún juego de la niñez. Enfrentada al miedo, escapa de los pisotones y de las circunstancias, para abrir un canal de comunicación y una estancia para sus letras. Calla dictador de la mordaza fecundo hacedor de censura, escapo de las paredes a buscar las últimas estrellas que no se rinden al sol, salgo a recuperar la pupila suspendida en el aire, a mi risa perdida en una esquina cualquiera. En su recorrido habla a las gentes, a los que ha conocido y ya partieron, a los que quisiera que estuvieran ahí, junto a ella, junto al manto blanco de la noche. Vendrás este invierno, lo sé, vendrás al final de la noche al acecho, tu obsesión de esa escritura, en esa imperfecta intención mencionada a la hora del té, persistirá, arrancará soberbios recuerdos en la clausura. Su preocupación por la historia, por los personajes que han sido importantes en su vida, clama con fluidez en sus versos, en su prosa, en su investigación, no dejando tiempo para que se apresure la noche. La pérdida es un abismo sobre la conciencia, un girasol que se deja vencer en invierno y la muerta un insondable al acecho de su propia fuga. El hombre sepulta sus escritos a la espera de su última noche. <br /><br />A pesar de que es fácil encontrar referencias poéticas de Leo Lobos, (1966). me permito dedicarle este párrafo a mi amigo, un artista integral que viaja en la misión de reintegrar a las artes, en un nuevo lenguaje, en una nueva técnica. Constructor de lápiz de tinta, de carbón, de sueños; de pinceles de oleo, acrílico y de sangre; de acordes en mi mayor, en sol y en la. Su presencia no es extraña en esta Antología, tampoco en otras, Leo Lobos no es un extraño para el mundo, sus versos nacen en varias lenguas y su pluma hace los versos de otros en nuestra lengua, para comprender un poco más, para viajar. …mis dedos escriben en el aire hoja tras hoja en el árbol de mi vida, mis dedos escriben un sin nombre en el aire de estos días. Sus letras acampan a la orilla del camino, atentas a los paseantes que se deslizan por la arena y se quedan allí. el automóvil está poseído por la fuerza de los animales que le habitan como un carruaje tirado por caballos, sobre piedras húmedas de un pasado verano, Río de Janeiro aparece de repente como la secreta forma que el atlántico deja ver desde sus colinas de azúcar. Conocedor de la necesidad del nuevo hacer, inventa tiempos para los encuentros, para los resultados. Leo Lobos construye puentes que cruzan los océanos, invierten la tierra, invita a participar de la ronda indispensable. Un idioma a la vez fascinante, a la vez misterioso y conocido, oír e ir en su música, en sus luces y propias y universales sombras, fotografiar, por tan sólo un segundo, fotografiar con su mirada los perfiles de ser posible, flotar dentro de la sala como un pájaro en la tormenta. Referente de las nuevas generaciones por su interés en integrar a los artistas con las artes, a los amigos con los más amigos, a la historia con la verdadera historia para cultivar nuevos sueños y presentarlos en el escenario de la ciudad, de esta ciudad y el resto de las ciudades. Leo Lobos es un acuñador de esfuerzos, de anhelos e inquietudes sobre el futuro de las galaxias. Las palabras son puertas que abren y cierran sus alas, las palabras son múltiples y contradictorias y poseen el ritmo del trote de un caballo en el pastizal. Sonido perpetuo, interminable llamado al infinito que resiste ante la indolencia de una sociedad injusta y se instala pues no dan lo mismo los futuros. Un día viene después de otro día, y para mí, un día nunca es un día cualquiera, son estas las responsabilidades de ser en un paisaje desierto de humanidad.<br /><br />Antes de terminar esta reseña deseo insinuar a una parte de mi pueblo, la lucha incansable de los tiempos ancestrales, pues está presente en la poesía de Jaime Huenún, (1966). Un baluarte de los tiempos y los espacios más desconocidos, más enriquecidos por la historia y a la vez más abandonados por el mercado y los caprichos. La poesía es lo que escribo, el agua sobre el agua, me dije contemplando el rocío de las hojas. Huenún nos entrega las ceremonias del amor, el fogón encendido, los pasos del purrún, y toda esa desconocida que se hace conocida con sus letras. Como sombras de lluvia hemos pasado por la amarga tierra de los brujos. La luna se enlutó sobre la nieve como sangre de Dios en las alturas. Y nosotros veneramos las alturas, es por eso que subimos a este monte. Cierra su hermano la serie e inicia el despertar de un nuevo espacio, al que están invitados todos ustedes, los lectores de este tiempo. He tenido la oportunidad de conocer a Jaime, he escuchado su protesta contra la barbarie de los gobernantes y sus fuerzas, hemos bebido café frente a la cordillera y hemos vaciado copas en compañía de otros amigos, gracias a la invitación del músico de Killa Antay, Patricio Pizarro que ha dado acordes a sus letras, las ha transformado en una nueva expresión de arte, un disco de poesía musicalizada e interpretada desde la plástica. Allí se encuentran los poetas José María Memet, Sergio Rodríguez Saavedra, Cecilia Palma, Leo Lobos, Jaime Huenún y quien escribe, haciendo al ritmo de este siglo, con la experiencia, sabiduría y tecnología de estos días. <br /><br />Todas y cada una de las letras vienen marchando para decirnos algo, todas provienen de una misma tierra aunque de lejanas galaxias del inconsciente consciente, contienen su sonido curioso de oídos que las escuchen, me quedo corto y creo también asumiendo el riesgo, que he dejado arbitrariamente fuera a otros con lo que me encontrado, no por astucia ni envidia, sino por el deseo de descubrimiento que viaja en este texto, que pretende dejar abierto el puente que entremezcle a los lectores con el cuerpo total de la visión de Julián Gutiérrez y está Ventana Abierta Editorial que contribuye al mismo fin, que se transforma en principio. <br /> <br /> <br /> Christian González Díaz. Poeta, narrador y activista. <br />Más información del autor en: http://christan.gonzalez.googlepages.com/homeCeciliahttp://www.blogger.com/profile/18159761968602022458noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21809557.post-73049375022164703552011-01-11T16:30:00.000-08:002011-01-11T16:40:57.126-08:00Rafael Courtoisie<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbfBGqlPM2ckbuHoJSiIrEprcZ2HTpofr9f95ulVKqV2o7QTtV6PgP9CepJeySBNEDINSqjJy0dvTBOHcSVPld3veQJK1zwCcBMbTNmfGArtkTNbT6VxNgeeB9Uzvsx8_6qEtV/s1600/tiranos%252520temblad_caratula%255B1%255D.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 216px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbfBGqlPM2ckbuHoJSiIrEprcZ2HTpofr9f95ulVKqV2o7QTtV6PgP9CepJeySBNEDINSqjJy0dvTBOHcSVPld3veQJK1zwCcBMbTNmfGArtkTNbT6VxNgeeB9Uzvsx8_6qEtV/s320/tiranos%252520temblad_caratula%255B1%255D.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5561090919530261170" /></a><br />Diario La República, Montevideo 9/1/2011<br /><br /><strong>LOS MAS CRUCIALES DILEMAS</strong><br />por Hugo Acevedo<br /><br />Rafael Courtoisie es una de las plumas referentes de la literatura uruguaya contemporánea, que ha transitado, con singular éxito, virtualmente todos los géneros literarios.<br /><br />A su sabiduría narrativa el autor compatriota suma su reconocida sensibilidad poética y una fina intuición para reflexionar sobre los temas más cruciales de nuestro tiempo.<br /><br />Su obra "Santo remedio" fue elegida, en 2006, por algunas editoriales españolas y la Fundación Lara, como una de las seis mejores novelas publicadas en español.<br /><br />La producción narrativa del autor incluye títulos tan emblemáticos como "Cadáveres exquisitos" (Premio de la Crítica), "Vida de Perro" (Premio Nacional de Narrativa del Ministerio de Educación y Cultura), "Tajos" y "Caras extrañas".<br /><br />El autor también ha descollado en poesía: "Contrabando de Auroras" (1977), "Tiro de Gracia" (1981), "Orden de Cosas" (1986), "Cambio de Estado" (1990), "Las jaulas de la paciencia" (1995), "Estado sólido" (1996), "Umbría" (1999), "Instrucciones para leer ceniza" (1994) y "Palabras de la noche" (2006), entre otros títulos.<br /><br />Courtoisie, que ha cosechado premios y reconocimientos internacionales, es un creador inteligente y versátil, que seduce por su erudito manejo del lenguaje, su originalidad, su osadía y su inteligente utilización de la ironía.<br /><br />Su escritura suele abundar en metáforas, que respaldan una construcción estética caracterizada por la sutileza y por la intuición propia de un avezado creador.<br /><br />En su extensa carrera literaria, Rafael Courtoisie ha corroborado su intrínseca cualidad de atento retratista de la condición humana, mediante una literatura perceptiva y profundamente reflexiva.<br /><br />En "Tiranos temblad", el polifacético escritor construye una obra sólida, profunda y consistente, que discurre entre la meditación de naturaleza filosófica y un análisis de las más inquietantes incertidumbres contemporáneas.<br /><br />El trabajo reúne un extenso tramo de la producción más reciente del autor correspondiente al período 2004-2010, que confirma, una vez más, una madurez creativa en permanente evolución hacia niveles de real excelencia.<br /><br />El libro, escrito en estructura poética y de prosa poética, impacta por la acerada calidad literaria, la diversidad temática y la profundidad de sus planteos.<br /><br />El texto inicial es el inédito "Tiranos temblad", que reflexiona sobre la naturaleza misma de la violencia y el autoritarismo, ambos fenómenos intrínsecos a la condición humana.<br /><br />De algún modo, esta primera aproximación a las tribulaciones del autor anticipa el ulterior desarrollo de una obra caudalosa y contundente, que impacta, remueve e interpela.<br /><br />Rafael Courtoisie teje pacientemente la compleja trama de su creación literaria, que es fácilmente extrapolable a nuestra peripecia de seres sentipensantes, siempre poblada de apoteósicos triunfos y desoladoras derrotas.<br /><br />La escritura del poeta y narrador está impregnada de metáforas y simbolismos, en un discurrir que no teme desafiar a las convenciones, los dogmas y las verdades absolutas.<br /><br />En sus permanentes alusiones a la naturaleza, que es el hábitat natural del ser humano, el autor toma al caracol como una suerte de paradigma de la paciencia y de la perdurabilidad, aunque no soslaya su cualidad de predador.<br /><br />"Tiranos temblad" interpela y nos interpela, en torno a los más cruciales dilemas de la sociedad contemporánea, sus intolerables frivolidades, sus agudas disfuncionalidades y hasta sus dramáticas contradicciones.<br /><br />En un tiempo histórico de ausencia de debate y discursos habitualmente vacíos, Rafael Courtoisie confirma su cualidad de fino y acendrado creador e intelectual de fuste.<br /><br />(Edición Ministerio de RREE)Ceciliahttp://www.blogger.com/profile/18159761968602022458noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-21809557.post-89626525351280494602010-06-27T18:40:00.000-07:002010-06-27T18:40:26.585-07:00La única película que no hemos visto CECILIA PALMA POETA<object style="background-image:url(http://i2.ytimg.com/vi/9nPJQCVT3rc/hqdefault.jpg)" width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/9nPJQCVT3rc&hl=es_ES&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/9nPJQCVT3rc&hl=es_ES&fs=1" width="425" height="344" allowScriptAccess="never" allowFullScreen="true" wmode="transparent" type="application/x-shockwave-flash"></embed></object>Ceciliahttp://www.blogger.com/profile/18159761968602022458noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-21809557.post-26901564323513975212010-06-27T18:32:00.000-07:002010-06-27T18:32:53.473-07:00historia sucinta_0003.wmv CECILIA PALMA/ POETA<object style="background-image:url(http://i1.ytimg.com/vi/80c3D4T7OVs/hqdefault.jpg)" width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/80c3D4T7OVs&hl=es_ES&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/80c3D4T7OVs&hl=es_ES&fs=1" width="425" height="344" allowScriptAccess="never" allowFullScreen="true" wmode="transparent" type="application/x-shockwave-flash"></embed></object>Ceciliahttp://www.blogger.com/profile/18159761968602022458noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21809557.post-32642011155152476552010-06-27T10:26:00.001-07:002010-06-27T10:28:59.792-07:00<object width="385" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/laWOBCnAwFM&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/laWOBCnAwFM&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="385" height="385"></embed></object>Ceciliahttp://www.blogger.com/profile/18159761968602022458noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21809557.post-79038276741532783302010-06-10T14:47:00.000-07:002010-06-10T14:56:29.226-07:00LILIAN ELPHICK<p align="left"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBfTNzwkcPClDw-xnQc8wSWDPbLC_VXCm9Xq0rGaSZEvekqtqhPgM_dUh2kFfrlHM2Hg-ouSTg75SnV7k-fF6WhXRxo4OlF3-P31SBiZvGqGWyoh-h-ut308XhQ7LUZCE2rFCl/s1600/T.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 180px; DISPLAY: block; HEIGHT: 140px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5481265748284452946" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBfTNzwkcPClDw-xnQc8wSWDPbLC_VXCm9Xq0rGaSZEvekqtqhPgM_dUh2kFfrlHM2Hg-ouSTg75SnV7k-fF6WhXRxo4OlF3-P31SBiZvGqGWyoh-h-ut308XhQ7LUZCE2rFCl/s320/T.jpg" /></a></p><span style="font-size:78%;">Fotografía: Autorretrato de Tina Modotti<br /><strong></strong></span><br /><strong></strong><br /><strong></strong><br /><strong></strong><br /><strong><br /><br />ABISMOS HABITUALES IV</strong><br /><br /><br />Refúgiate aquí, en el hueco oscuro de mis ojos.<br /><br />Sé mi otra mirada: la que nunca vio a la mano lanzando poemas de amor al despeñadero de las causas perdidas.<br /><br />Lee en mis párpados todas aquellas palabras que escribí al revés, para asegurar el placer solitario del espejismo.<br /><br />Quiero arrastrarte, lector silencioso, a mi guarida, y lamer cada una de mis historias en tus costras, en las heridas que nadie acicaló, en tu costumbre de dejar que el tiempo ruede cama abajo.Ceciliahttp://www.blogger.com/profile/18159761968602022458noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-21809557.post-86869981856279458352010-05-24T11:00:00.000-07:002010-05-24T11:12:11.182-07:00DINKO PAVLOV, el trovador de la vida, ha muerto<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibXTCDU0ekylPSEXnq5eGxb-Mc4km7Q5RSyAzFuwn6Tw5OdjMAU52HtDlmJkFdB7VILDpC4k2z2yVaeLBx87xlZyIyHLlt6nJgvUBOn3Xxr4f0OEk8sWwuoIKvIApskl-eXiWM/s1600/Sans+titre.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 235px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibXTCDU0ekylPSEXnq5eGxb-Mc4km7Q5RSyAzFuwn6Tw5OdjMAU52HtDlmJkFdB7VILDpC4k2z2yVaeLBx87xlZyIyHLlt6nJgvUBOn3Xxr4f0OEk8sWwuoIKvIApskl-eXiWM/s320/Sans+titre.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5474898552207186290" border="0" /></a><br />Anoche 22 de mayo, cerca de las 23.00 horas, Dinko Pavlov se entregó al abrazo de la muerte, luego de dar una larga y valiente lucha a una enfermedad que casi siempre gana la batalla. El Vikingo, como solía decirle por su enorme estatura y estampa, murió en su Punta Arenas querida, lugar en el que eligió vivir y ejercer su labor de sicólogo, escritor y gestor cultural. Nació en La Serena en el año 1943, ciudad a la que regresaba de tanto en tanto, quizá como una necesidad de volver a sus primeros años, para acercarse a su origen, a su raíz y por cierto, para volver a sus queridos amigos; en esa ciudad, hace unos 5 años reencontró a su amor de juventud, Doris Caballero, quien seguramente, estuvo acompañándolo en ese trance íntimo entre la vida y la muerte.<br />Dinko fue incansable como escritor y como gestor cultural; producto de esto último, se realizaron en la región de Magallanes, gran cantidad de ferias del libro, charlas, recitales y encuentros de escritores, entre otras actividades; por lo que, merecidamente este 23 de abril, día internacional del libro, recibió un homenaje muy sentido, por parte de las filiales de Punta Arenas y La Serena.<br />El “Vikingo”, colaboró en la formación de "Cornamusa", organización que acogió a los escritores de Puerto Natales para luego ingresar a la Sociedad de Escritores de Magallanes, de la que fue presidente en varias oportunidades. Su obra abarcó los géneros de ensayo, cuento, novela y poesía: publicó: Escape Imaginario 1984; Atrapado, pero... con Salida 1986; Poetría 1986; Odas 1988; Impronta 1989; Chiloé Mágico 1994; Códigos Perdidos 1995; Sigo Vivo 1996; Desde el Sur del Sur en Sexo y Negro 1998; Boris y las Ratas 1999, Versos para una sirena solitaria en la caleta 2001; Para quien lance la primera piedra 2003; Con esta chicha me curo yo…, 2005; Versos para una sirena solitaria en una caleta, 2006 y Sin ser exactamente un virtuoso, 2009.<br />Para los que lo conocimos, podemos dar testimonio de la enorme capacidad torácica que poseía y de la que hacía uso en cualquier lugar y hora, especialmente en juergas bohemias o en reuniones entre amigos; porque, hay que decirlo, Dinko Pavlov era dueño de una voz impresionante, incluso, podría perfectamente haber incursionado en la ópera e incluso como autor y compositor, ganó los festivales de Cerro Sombrero, Puerto Natales y Cantar Vecinal de Punta Arenas.<br />Borde señalar que como resultado de la iniciativa de Dinko, Rolando Cárdenas, gran poeta magallánico, descansa en su ciudad natal desde el año 2005; las gestiones fueron coordinadas entre él y Reynaldo Lacámara, en la época, secretario general de la Sech, hoy presidente. Esta aventura hermosa a lo Quijote, tuvo ribetes exquisitos que por ahora, guardaré; pero que no quería dejar de mencionar, para intentar dar a conocer a quienes no lo ubican, a un hombre apasionado por la vida, generoso, un poco loco también; capaz de realizar cualquier empresa que se propusiese, como lo fue, exhumar al poeta Cárdenas y llevárselo en un ánfora de cobre hasta Punta Arenas; no sin antes, pasearla con un grupo de escritores, entre los que yo estaba, por todos los bares y boliches que el “Chico Cárdenas” frecuentaba.<br />Hay una pena que me ronda, porque Dinko se fue para siempre, pero aquí se queda su recuerdo y su alegría de vivir, estoy segura que por años comentaremos todas sus aventuras y sus locuras; pero también, su trabajo literario, su rebeldía y su compromiso político.<br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:100%;">Cecilia Palma</span><br /></div><br />AQUÍ ALGUNOS DE SUS TEXTOS<br /><br />De <span style="font-weight: bold;">Sigo vivo</span>:<br /><br /><span style="font-weight: bold;">GUILLOTINA</span><br />Quiero ser irreverentemente actual<br />y arrancar las malas intenciones<br />de las cabezas,<br />tal el viento vuela sombreros<br />y rompe anemómetros.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">DESVELOS</span><br />Conozco tu espalda palmo a palmo,<br />cada vértebra de cuello a coxis,<br />suave pendiente de hombros a cintura,<br />lenta subida en la cadera,<br />vertiginoso desliz hacia las piernas,<br />montaña rusa de pálida apariencia<br />sin gritos de alarma,<br />radiografía en positivo de tu enojo,<br />esperaría siglos te des vuelta,<br />pero casi ya no tengo tiempo.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">BOHEMIA</span><br />Cual caballo mañoso de regreso al pago<br />mis bohemios pasos resuenan la escalera,<br />el Cerro "De la Cruz" me tiende su ladera<br />mientras las luces se apagan en el bajo;<br />un descanso en el balcón<br />mientras abre su ojo el sol en el estrecho,<br />me confundo en un abrazo<br />con las razas australes<br />que el Talo Mancilla<br />en el suelo dispusiera con paciencia<br />con piedras de colores naturales<br />capricho artístico de su alma aventurera.<br />Sigo al paso mi camino<br />hasta la última estación<br />de este Vía Crucis,<br />la parada donde Luchín, obligatoria,<br />último toque espirituoso de otra noche<br />antes de entrar en mi tibia madriguera.<br /><br /><br />De <span style="font-weight: bold;">Desde el sur del sur en sexo y negro</span>:<br /><br /><span style="font-weight: bold;">PINCOYAS DE PECERAS</span><br />A las chicas de Café Haití.<br />Se necesita señorita cansada<br />de entregar currículos,<br />humillada por manoseos<br />de seudo gerentes y viejos verdes;<br />agotada de revisar diarios y periódicos<br />con la ilusión de la pega decente,<br />espantada por visiones futuristas<br />en su barrio,<br />casada con el Lucho o el Jorge,<br />guagua por año,<br />chascona y maltratada.<br />Imprescindible buena presencia:<br />sonrisa permanente,<br />pasos cadenciosos y largos,<br />caderas pendulares,<br />obligatoria arrogancia de modelo top<br />y entrega imaginaria<br />a cada baboso que se atreva<br />a desnudarla a distancia<br />con la mirada.<br />Recibirá sueldo miserable,<br />a decir del vitalicio,<br />además del título bastardo:<br />"chica del café".<br />Alertas las Paolas, Patys,<br />Soledades o Jacques,<br />arranquen a tiempo<br />de la "pobla".<br /><br /><br />De <span style="font-weight: bold;">Versos para una Sirena solitaria en la caleta</span>:<br /><br /><span style="font-weight: bold;">ESTACIÓN AMATORIA</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">I</span><br />Para nacer es precio morir,<br />llegar a cero,<br />cerrar los ojos y quedarse mudos,<br />quietos,<br />acortar agonías,<br />cerrar cicatrices,<br />sin sangre que circule<br />y tome posesión la muerte<br />con su fría mano<br />y nacer de nuevo<br />venciendo todo:<br />distancias...edades,<br />ojalá que una de esas veces<br />le acierte a tu caleta.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">II</span><br />Si, renuncio a la cordura<br />y las horas quietas,<br />renuncio a la respiración pausada,<br />prefiero adrenalina<br />recorriéndome a raudales<br />con tu peligrosa cercanía;<br />la muerte si es preciso<br />por un quejido amoroso<br />provocado en tus entrañas<br />por mis labios urgentes.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">III</span><br />Y la fiera que en mí cohabita<br />se agazapó entre las ingles<br />en paciente espera:<br />instintiva,<br />al primer indicio positivo<br />ocupó tu cuerpo.<br />Ahora recorre tus rincones más íntimos,<br />hasta que otro demonio<br />más poderoso,<br />la desaloje.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">IV</span><br />Cuando quede solo,<br />sin mi sombra siquiera,<br />y no me refleje en los espejos,<br />cuando haya equilibrio en mi vida,<br />será que ya no viva más sin darme cuenta,<br />intentaré tocar tu casa<br />pero mi mano crispada<br />traspasará la madera;<br />confundido pensaré entonces<br />sino seré mi sombra<br />y caminaré por las murallas<br />perdiendo la vertical<br />me cruzará la lluvia murmurando<br />que soy todo y nada,<br />que soy parte del aire, el agua,<br />el fuego y la lluvia;<br />cuando me quede solo<br />sin mi sombra siquiera.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">VIII</span><br />Cuando la luna menguante<br />toca mis vísceras,<br />prefiero callar:<br />conoce de mareas,<br />de verdades a medias<br />y temas adversos<br />que siempre me asedian.<br />Total,<br />ya dará vueltas el globo<br />y cada sentimiento<br />ocupará su lugar exacto.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">IX</span><br />El ojo de la noche<br />con su vórtice oscuro<br />me absorbió a su centro,<br />certero,<br />dejándome al desnudo,<br />pecados al aire<br />en mi irreverente audacia verbal,<br />saltando respetos ajenos,<br />exhortando de paso<br />a los demonios que me habitan<br />a soltar mi lengua.<br />De eso y algo más<br />soy capaz de arrepentirme,<br />aunque tarde<br />y ya Caín me haya convertido<br />en su sombra.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">X</span><br />Y Dios me pidió:<br />"Sé mi compañero".<br />Le repliqué tajante:<br />"Prefiero seguir solo,<br />sin Vaticanos<br />ni Pedros renegados a mi lado".<br /><br /><br />De <span style="font-weight: bold;">Para quién se atreva a lanzar la primera piedra</span>:<br /><br /><span style="font-weight: bold;">VERSÍCULO I</span><br />Y abrí mis piernas al viento<br />para engendrar tempestades,<br />sentí su furia en mis entrañas,<br />afanado en penetrar<br />mis vulnerados espacios,<br />de colarse por estrechos conductos<br />y atrapar al óvulo que,<br />ciego y descuidado,<br />abandonaba su origen.<br />Tomó posesión, satisfecho,<br />dispuesto a esperar,<br />ignorante de la píldora<br />detonante de mi último vestigio<br />de vieja prostituta<br /><br /><span style="font-weight: bold;">VERSÍCULO II</span><br />La hormiga miró agradecida<br />desde el charco de mi orina<br />de diabética,<br />mientras vuelvo al clandestino,<br />atrapada por la oscuridad<br />que impone el alcohol<br />que apaga mi rostro y mi sed,<br />máscara griega sonriente,<br />ayudándome a cabalgar otra noche<br />y tu compasiva pero también<br />prostituida ternura,<br />máscara griega trágica.<br /><br /><br /><br />De <span style="font-weight: bold;">Los ángeles no tienen sexo, pero... yo sí</span>:<br /><br /><span style="font-weight: bold;">I</span><br />Cuando todo en calma,<br />oscuros rincones<br />familiares al tacto<br />acogiendo al espíritu,<br />te apareces sigilosa tras mi sombra<br />entibiando el ambiente,<br />mirada y sonrisa a flor de ti<br />iluminan esta memoria mía<br />y consigo paz para otro atardecer<br />en esta Patagonia de helado aliento,<br />de pronto tan hostil,<br />pero... tan nuestra.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">II</span><br />No es sencilla esta ausencia<br />entre gente que cree superficialidades,<br />curada de espanto<br />y agotados sus asombros,<br />incapaces de medir los vacíos<br />de la orfandad que te intuyo,<br />gota intermitente igual cala la roca<br />y surca profundo<br />con la paciencia de años,<br />te habita silenciosa,<br />como cae la nieve<br />en la oscuridad<br />al otro lado de tu puerta.<br /><br /><br />De <span style="font-weight: bold;">Ni perdón ni olvido</span>:<br /><br /><span style="font-weight: bold;">HOMBRES DE PRESIDIO</span><br />Cuerpos y rostros para evocar castigos,<br />tipología de Lombroso viva,<br />cincelada a fuego,<br />nexo entre Castells y los presos<br />siempre esperando sus favores<br />a cambio de conductas atroces;<br />astillas de un mismo palo<br />en pro de la disciplina conciente<br />frente a esos desgraciados<br />que osaran atravesarse a sus instintos.<br />Sus virtudes infrahumanas<br />volvían un chiste al infierno de Dante Aligheri.<br />Tales fueron los mandantes del Capitán<br />por esos aciagos días.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">CORTIZO</span><br />El odio de todos los presos<br />concentraba Gumercindo Cortizo.<br />Incapaz de nada más que obedecer,<br />un crótalo semejaba<br />de tan traidor y venenoso.<br />Obstáculo para su libertad<br />eran los presos políticos,<br />estorbo y conflicto permanente<br />con sus desórdenes, protestas<br />y rebeldía de izquierda.<br />Y el odio era recíproco,<br />natural como el aire.<br />Representaba para ellos:<br />hacinamiento indecente,<br />suspensión de visitas y comidas,<br />mezclarse con reos tísicos o sifilíticos,<br />cuerpos con llagas,<br />sin agua ni medicinas,<br />la mierda rebalsando los inodoros.<br />Y era su rostro amarillento<br />al frente de asesinos escogidos,<br />invadiendo "La Leona" a sangre y garrote<br />a fines de enero del treinta y dos.<br />Protegido en un rincón,<br />dirigiendo el abuso desde las sombras<br />trémulo de tanta cobardía.<br />Así como otros la barbarie, la fuerza,<br />la astucia o el valor,<br />él fue la hipocresía;<br />corcho flotante en todas las aguas,<br />logró por fin la libertad ansiada<br />de mano de los propios masacrados,<br />que lograron por fin<br />arrancar la venda a la justicia.<br /><br /><br />De<span style="font-weight: bold;"> Cuando la tarde languidece renacen las sombras</span>:<br /><br />*<br />La ciudad insomne,<br />sus cuadrados ojos abiertos,<br />reposa con latidos sincopados<br />cabalgando callejones y esquinas,<br />oscuros ladridos la desbordan<br />más allá de sus límites.<br />Mis ojos suspendidos<br />hieren la noche,<br />mientras arden mis venas<br />el sol en ellas,<br />taladro tus entrañas<br />dando luz a tu histérica ceguera<br />*<br />Tras la vidriera<br />donde me ha ubicado<br />tu indiferencia,<br />anuncio tu pausada muerte,<br />tu lejanía lenta,<br />enfriando cenizas;<br />desde hoy<br />te vuelves pasado irremediable<br />como la voz que te anunciaba en mí,<br />quemando tus fragmentos<br />como alas de mariposa<br />a la luz de las brasas,<br />lo anuncio desde hoy.<br />*<br />Suspendidas mis ansias,<br />una muerte a pausas sobreviene,<br />se va apagando lenta mi vitalidad<br />cuando te ciegas a mi presencia.<br />Atrapados tus aromas<br />entre sábanas vacías,<br />envuelven mi sintonía,<br />cual mortaja cada noche;<br />moderno Tántalo me vuelvo,<br />la noche interminable<br />navega sutiles mares de espuma<br />tras singladuras de besos<br />ausentes o ya perdidos.<br />*<br />Mis manos,<br />arcos de violín bien afinado<br />se despliegan golosos sobre tu piel<br />acompañando mi discurso,<br />lluvia floral<br />revoloteando auroras,<br />perdiéndose en tus oídos,<br />hoy laberintos mudos,<br />un insomnio permanente.Ceciliahttp://www.blogger.com/profile/18159761968602022458noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21809557.post-74126241058048136522010-05-03T09:35:00.000-07:002010-05-03T09:41:50.172-07:00VALIDATION<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/Cbk980jV7Ao&hl=es_ES&fs=1&rel=0"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/Cbk980jV7Ao&hl=es_ES&fs=1&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Ceciliahttp://www.blogger.com/profile/18159761968602022458noreply@blogger.com0